Vira-se pra esquerda e logo se depara com os restos das noites passadas - confluências banais de risos desesperados para serem libertos. O estagnado se coloca logo ali, degustando seu tempo, à direita. De detalhes conscientes restam somente as tonturas necessárias para suportar a escassez de paciência, remodelada por esse ímpeto de subverter tudo e por esta implicância de dias mal vividos. Esses detalhes se situam no centro, colocados um a um em uma mistura de sussurros agonizantes de controle da razão oriundos das mais desconexas sensações. Ao deparar os detalhes, emerge a naufraga astúcia desflorada do dia anterior e encurrala o enjaulado momento de se colocar existência para os fatos.

#Sua entidade República da Alegria @ 19:12 2 gorfadas

Aquela projeção dogmática...aquela certeza etérea, aquela extremidade, aquele tesão - essa ruptura. Essa falta de amor, ele que te entorpecia. Ele que acenava, que ia a fundo nos poros, que admirava com certa timidez adolescente. Esse clichê é tão efêmero...

Sentido sul, sempre sul. Passando pela serra, depois que a vegetação escasseia, depois que o clima inebria, chega-se a uma estrada aberta no deserto, mão-dupla, com a ida livre e a volta completamente engarrafada. Ao cabo de várias milhas, surge a enorme depressão, preenchida por uma névoa escura, de modo que a sensação é de adentrar num buraco negro. É Fossa, a cidade triste - e dizem seus moradores ser perene o breu.

A Fossa é anárquica. Isso porque a única tentativa de democratizar o condado resultou no suicídio de todos os que assumiam a prefeitura - pior do que viver na Fossa é ter de administrá-la. Dessa forma, a organização social delineia-se de forma absolutamente aleatória e caótica. Combinam-se conspirações no burburinho dos depressivos, inocula-se amargura nas ruas - em seringas contaminadas, migalhas de auto-estima dilacerada são devoradas do chão.

Ainda assim, num bantustão isolado de dor, o fluxo de turistas é intenso durante o ano todo. Fossa é a Meca do eu melancólico em cada ser, e a passagem por ela é circunstancial ou proposital. É comum a aquisição do “pacote Fossatur”: centro histórico, monumentos, sessão de pranto histérico, sessão de pranto brando, fim-de-semana de solidão. Um pouquinho de Fossa, e a cicatriz no free shop ou na feirinha de artesanato, por uns três dólares, talvez menos. Souvenir.

Também aparecem os mochileiros da Fossa, que procuram conhecê-la mais a fundo, e senti-la em sua totalidade. A periferia, a esquina da confeitaria, o espelho d’água, a ruela esquecida entre duas avenidas, os becos mais obscuros, a senhora à janela que tenta, curiosamente, esboçar um meio-sorriso - o louco anseio de sair da Fossa a qualquer custo, apesar do magnetismo inexplicável que o solo da cidade exerce sobre quem a visita.

Mas, é claro, não esqueçamos dos residentes da Fossa. Eles, que por toda a vida coexistem nesse espaço sob a pressurização constante do que chamamos de sofrimento. Eles que choram ao comprar o jornal, eles que se auto-flagelam na fila do banco, eles que vão rastejando ao local de trabalho. Eles que, diariamente, transformam seus sonhos em projéteis agudos para uma guerrilha urbana, e os atiram uns contra os outros. Eles que foram fagocitados pelas suas próprias resignações.

Da passagem pela Fossa, o que intriga é sair de lá tendo a certeza do retorno, breve ou não. Há quem se iluda, se preserve, evite ao máximo as intensidades que possam levar à cidade, mas não tem jeito. Quando se dão conta, já se uniram aos milhões que agonizam às ruas tristes-cheias-vazias de Fossa.

#Sua entidade República da Alegria @ 19:13 2 gorfadas

Já o conheço a mais de dois anos. Outros o conhecem a quatro. Volta dia, bate aqui em casa. Já trouxe até um presente – um dente de cavalo! Outro dia falamos de efeitos sonoros interplanetários que elucidam habitats como o que nos encontramos e também comemos sanduíches e conversamos no meio da rua. Eu sei que ele mora perto, mas não sei quanto porque não sei onde mora.

Meu primeiro trabalho como jornalista, eu só consegui, porque ele – na época ainda um desconhecido para mim - se demitiu. Até tivemos uma conversa sobre o valioso posto de trabalho – carregar ofícios importantes. Ele foi simpático, me desejou sorte. Quando virei para perguntar mais alguma coisa – tinha sumido feito mago.

Um dia, após encontro casual na rua de casa, com uma cerveja na mão, ele me contou que tem 25 anos e uma irmã de 29. Foi mais ou menos por essa troca de palavras que ficamos inseparáveis amigos. Parceiro para toda e súbita hora. Antes disso, o conhecia como o cara que passa no sentido contrário da rua e chamava-o de Costinha, por que já ouvi alguém chama-lo assim.

Vizinhos, colegas de trabalho e agora amigos. Com esse grau de intimidade, poderia até seu nome completo. Nesta interrogação regular de toda nossa vida burocrática, a resposta voltou até mim com ar de extraordinário devido a importante notícia que seu nome não tem nada a ver com Costa. É Gládison Pires! Mesmo nome que há muito tempo vejo na minha caixa de e-mails e sites de intenet, e sempre perguntava - Quem é esse cara?

Essa rede de absurdos enigmas criou um suspense em torno do real nome de Costinha – Gládison. Um dia me deparei com sua carteira identidade – estava lá, encravado: Hádison Pereira Rodrigues de Gusmão. Por trás de tantas facetas, não tinha a noção de quem era este cara que aparecia e sumia todos os dias, que me tratava como amigo e até já tinha me dado um presente! O que se figurava dele era composto por uma multidentidade, formado pelo pluralismo de etnias, personalidades e correntes de pensamentos. Uma porosa construção inacabada – semelhante a uma prosa sem compromisso. A materialização psicológica de pensamentos e análises teóricos que citam a identidade não como concisa e única, mas sim, fragmentada - deslocada pela expansão da modernidade esmagadora de fronteiras.

Entretanto tantos entretantos, meu amigo do dente de cavalo se posta a mercê destes rótulos teóricos. Segue normal, igual a todo dia, como meu amigo, por mais múltiplo que possa ser e mais enigmático possa se portar.

Na verdade, acho que o problema é comigo.

#Sua entidade República da Alegria @ 19:51 0 gorfadas